Kapitel zwei meiner Dissertation hat auf Seite vierzehn keinen einzigen schwarzen Satz mehr. Rote Tinte, Rand bis Rand, in einer Handschrift, die man lesen kann, was es schlimmer macht. „Das ist Behauptung, keine Analyse.“ „Wen zitieren Sie hier, sich selbst?“ Prof. Elias Thorne, mein neuer Betreuer, seit acht Wochen.
Das Fakultätsfest findet im Innenhof statt, mit Lichterketten und dem Wein, den die Fakultät sich leisten kann. Ich gehe hin, weil man hingeht. Ich gehe hin, weil ich weiß, dass er hingeht. Ich gebe das nur mir selbst zu.
Er steht am Rand, ein Glas in der Hand, und redet mit niemandem. Alle reden über ihn. Ich stelle mich zwei Meter von ihm entfernt an denselben Tisch und nehme ein Glas, das ich nicht will.
„Frau Berger.“ – „Herr Professor.“ – „Seite vierzehn.“ Es ist eine Frage. „Ich habe sie umgeschrieben.“ – „Nein. Sie haben sie verteidigt. Das ist etwas anderes.“ Er trinkt. „Umschreiben würde bedeuten, dass Sie mir glauben.“
„Ich glaube Ihnen nicht.“ Es ist heraus, und die Lichterkette schaukelt, und irgendwo lacht die Dekanin über etwas anderes. Thorne sieht mich an. Zum ersten Mal nicht wie ein Manuskript. „Gut“, sagt er. „Das war die einzige richtige Antwort.“
Er ist nicht alt. Er ist alt genug, dass es ein Thema wäre, und jung genug, dass es ein Problem wird. Ich sehe seine Hand am Glas, dieselbe Hand, die die rote Tinte führt, und mir fällt auf, dass ich sie schon zu lange ansehe.
„Mein Büro ist offen“, sagt er, leise. „Wenn Sie über Seite vierzehn streiten wollen. Jetzt. Ohne Rand.“ Er stellt das Glas ab und geht, ohne auf eine Antwort zu warten, und der Innenhof ist plötzlich sehr laut.
