O ferimento fica por baixo da costela, onde as escamas são mais finas quando uso a outra forma. Nesta forma é apenas pele, e sangra como pele. Cheguei até à muralha de Eskaar, depois ao mercado, depois não consegui mais.
«Não te mexas.» Uma voz de mulher, jovem, sem medo. Mãos no meu lado, quentes. Quero sacudi-las, há séculos que sacudo mãos, mas o corpo não obedece. «Sou a Liora. Sou curandeira. Morres se te levantares agora.»
Não morro. Não posso morrer, não assim. Mas ela não pode saber isso, e a dor torna fácil deixá-la acreditar. Ela cose. Os dedos dela são seguros. Ela canta baixinho, sem se aperceber.
«Como te chamas?» – «Kael.» – «O que fazes em Eskaar, Kael?» Eu guardo-a. Há trezentos anos. «Estou de passagem.» Ela olha para mim, brevemente, e vejo que ouve a mentira e não a persegue. Ainda não.
«O ferimento está limpo», diz ela. «Demasiado limpo. Como se já tivesse começado a sarar antes de chegares aqui.» Coloca a mão sobre a ligadura. «O que és tu?» Pergunta baixinho, como se pergunta a um animal assustado.
Na casa dela cheira a ervas e a fumo. Pela janela vejo o muro que sobrevoei mil vezes. Nunca perguntei quem vivia atrás das janelas. Agora, uma dessas pessoas está com a mão sobre o meu ferimento à espera de uma resposta.
«Alguém que não pode ficar», digo eu. Liora acena, como se já tivesse ouvido isso muitas vezes, levanta-se e tranca a porta. Por dentro. «Então fica pelo menos até poderes ir-te embora», diz ela.
