Lust auf etwas Verbotenes

Lust auf etwas Verbotenes

Es gibt eine Art von Geschichte, die man nicht empfiehlt, sondern zusteckt. Sie spielt in Häusern, in denen zwei Menschen zu viel voneinander wissen, und in Nächten, in denen ein dritter Mensch nicht da ist, der eigentlich da sein sollte. Der Bruder, der Ehemann, die Mutter, deren Sommerhaus es ist. Das Verbotene in diesen Geschichten ist nie ein Schild an der Wand, es ist eine Person, die gerade nicht im Raum steht. Und genau das macht den Raum so eng.

Zwei Spielarten gehören zu dieser Stimmung. Die eine ist familiär: der Stiefbruder, mit dem du fünf Jahre nicht gesprochen hast und jetzt ein Ferienhaus abwickeln musst; der Stiefvater, der unerwartet vor der Tür steht, während die Augusthitze auf der Ostsee liegt; die Schwägerin, die bei dir einzieht, nachdem sie deinen Bruder verlassen hat. Die andere ist kriminell: ein Capo, der dir Schutz anbietet, den du nicht bestellt hast; ein Verleger in einem Berliner Spielclub, der deine Schulden kennt; eine Clubbesitzerin in Frankfurt, die deine Tarnung durchschaut und dich trotzdem einstellt. In beiden Fällen weißt du auf der ersten Seite, dass es kein gutes Ende geben darf. Und liest weiter.

Bei Everglow bist du in diesen Geschichten nicht Zuschauerin. Wenn Robert im Sommerhaus fragt, ob du noch ein Glas willst, ist es deine Antwort, die das Kapitel dreht. Wenn Dante seinen Schutz anbietet, kannst du ablehnen, annehmen oder ihm eine Gegenfrage stellen, die er sich merkt. Die Figuren vergessen nichts, was zwischen euch war; ein Nein in der ersten Woche hat in der dritten noch Gewicht. Und die Intensität, angedeutet, sinnlich oder explizit, bestimmst du, nicht die Geschichte. So bleibt das Verbotene das, was es sein soll: eine Grenze, die du selbst verschiebst.