Såret sitter under ribbeinet, der skjellene er tynnest når jeg bærer den andre skikkelsen. I denne skikkelsen er det bare hud, og den blør som hud. Jeg klarte det til bymuren i Eskaar, så til markedet, så ikke lenger.
«Ikke beveg deg.» En kvinnestemme, ung, uten frykt. Hender på siden min, varme. Jeg vil riste dem av meg, i århundrer har jeg ristet hender av meg, men kroppen adlyder ikke. «Jeg heter Liora. Jeg er healer. Du dør hvis du reiser deg nå.»
Jeg dør ikke. Jeg kan ikke dø, ikke slik. Men det får hun ikke vite, og smerten gjør det lett å la henne tro det. Hun syr. Fingrene hennes er sikre. Hun nynner mens hun gjør det, uten å merke det.
«Hva heter du?» – «Kael.» – «Hva gjør du i Eskaar, Kael?» Jeg vokter det. I tre hundre år. «Jeg er på gjennomreise.» Hun ser på meg, kort, og jeg ser at hun hører løgnen og ikke forfølger den. Ikke ennå.
«Såret er rent,» sier hun. «For rent. Som om det allerede hadde begynt å gro før du kom hit.» Hun legger hånden flatt på bandasjen. «Hva er du?» Hun spør lavt, slik man spør et sky dyr.
I huset hennes lukter det urter og røyk. Gjennom vinduet ser jeg muren jeg har fløyet rundt tusen ganger. Jeg har aldri spurt hvem som bor bak vinduene. Nå ligger en av disse menneskene med hånden på såret mitt og venter på et svar.
«Noen som ikke kan bli,» sier jeg. Liora nikker, som om hun har hørt det før, reiser seg og låser døren. Innenfra. «Da blir du i det minste til du kan gå,» sier hun.
