Rozdział drugi mojej dysertacji na stronie czternastej nie ma już ani jednego czarnego zdania. Czerwony atrament, od marginesu do marginesu, w charakterze pisma, który da się odczytać, co czyni to gorszym. „To twierdzenie, nie analiza.” „Kogo tu cytujesz, samą siebie?” Prof. Elias Thorne, mój nowy opiekun, od ośmiu tygodni.
Święto wydziału odbywa się na dziedzińcu, z girlandami światełek i winem, na które wydział może sobie pozwolić. Idę, bo trzeba iść. Idę, bo wiem, że on pójdzie. Przyznaję to tylko przed sobą.
Stoi z boku, ze szklanką w dłoni, i nie rozmawia z nikim. Wszyscy o nim mówią. Staję dwa metry od niego przy tym samym stole i biorę kieliszek, którego nie chcę.
„Pani Berger.” – „Panie profesorze.” – „Strona czternasta.” To pytanie. „Przepisałam ją.” – „Nie. Broniła jej pani. To co innego.” Pije. „Przepisanie oznaczałoby, że mi pani wierzy.”
„Nie wierzę panu.” To już padło, girlanda się kołysze, a gdzieś dziekan śmieje się z czegoś innego. Thorne patrzy na mnie. Po raz pierwszy nie jak na rękopis. „Dobrze”, mówi. „To była jedyna właściwa odpowiedź.”
On nie jest stary. Jest na tyle stary, że to byłby temat, i na tyle młody, że to staje się problemem. Widzę jego dłoń na szklance, tę samą dłoń, która prowadzi czerwony atrament, i zauważam, że patrzę na nią zbyt długo.
„Moje biuro jest otwarte”, mówi cicho. „Jeśli chce pani spierać się o stronę czternastą. Teraz. Bez marginesu.” Odstawia szklankę i odchodzi, nie czekając na odpowiedź, a dziedziniec nagle robi się bardzo głośny.
