Hoofdstuk twee van mijn proefschrift heeft op pagina veertien geen enkele zwarte zin meer. Rode inkt, van rand tot rand, in een handschrift dat je kunt lezen, wat het erger maakt. „Dat is een bewering, geen analyse.“ „Wie citeer je hier, jezelf?“ Prof. Elias Thorne, mijn nieuwe begeleider, sinds acht weken.
Het faculteitsfeest vindt plaats in de binnenplaats, met lichtjes en de wijn die de faculteit zich kan veroorloven. Ik ga ernaartoe omdat je ernaartoe gaat. Ik ga ernaartoe omdat ik weet dat hij ernaartoe gaat. Dat geef ik alleen aan mezelf toe.
Hij staat aan de rand, een glas in zijn hand, en praat met niemand. Iedereen praat over hem. Ik ga twee meter van hem vandaan aan dezelfde tafel staan en pak een glas dat ik niet wil.
„Mevrouw Berger.“ – „Meneer de professor.“ – „Pagina veertien.“ Het is een vraag. „Ik heb het herschreven.“ – „Nee. Je hebt het verdedigd. Dat is iets anders.“ Hij drinkt. „Herschrijven zou betekenen dat je me gelooft.“
„Ik geloof je niet.“ Het is eruit, en de lichtjes slingeren, en ergens lacht de decaan om iets anders. Thorne kijkt me aan. Voor het eerst niet als een manuscript. „Goed“, zegt hij. „Dat was het enige juiste antwoord.“
Hij is niet oud. Hij is oud genoeg dat het een onderwerp zou zijn, en jong genoeg dat het een probleem wordt. Ik zie zijn hand aan het glas, dezelfde hand die de rode inkt leidt, en het valt me op dat ik er al te lang naar kijk.
„Mijn kantoor staat open“, zegt hij, zacht. „Als je over pagina veertien wilt discussiëren. Nu. Zonder kantlijn.“ Hij zet het glas neer en loopt weg zonder op een antwoord te wachten, en de binnenplaats is plotseling heel luid.
