O espartilho tira-me o fôlego, o que, segundo as regras do tratamento, deve ser o meu único erro. Repouso, receitou o médico do balneário, repouso e leite e nenhum livro depois das nove. A minha família mandou-me para cá para que os boatos sobre o meu noivado desfeito assentem como pó num quarto vazio.
«Menina Henriette.» O jovem à mesa da consulta não parece um médico. Parece alguém que não dormiu uma noite e não se arrependeu. «Dr. Brandt. Ajudo o Dr. Wehrle. Ele está impedido.» – «Com quê?» – «Com o almoço.»
Ele folheia o meu processo, devagar, e a boca treme-lhe num ponto. «Esgotamento nervoso», lê. «Irritabilidade. Opinião inconveniente à mesa.» Levanta os olhos. «Que opinião?»
«Que uma mulher que desfaz um noivado não está doente, mas é inteligente.» Digo-o antes de me conseguir conter. O Dr. Brandt põe o processo de lado. «Receito-lhe contradição», diz ele. «Três vezes ao dia. Antes das refeições.»
Lá fora, no parque do balneário, as senhoras de branco andam debaixo de chapéus-de-sol, e eu ando no meio delas como uma nota desafinada. Ele alcança-me junto ao chafariz, com o chapéu na mão, contra todas as regras que um assistente devia conhecer.
«A senhora lê depois das nove», diz ele. «Vi a luz.» – «O senhor observa as janelas das pacientes?» – «Só uma.» Diz sem sorriso, e por isso funciona. O chafariz murmura, e uma das senhoras de branco olha.
«Amanhã às seis a floresta está vazia», diz ele. «Sem médico, sem regras, sem espartilho necessário.» Põe o chapéu. «Vou lá passear. Sozinho, a menos que alguém contradiga.»
